Je t'aime, moi non plus.
Je t'aime.
Moi non plus.
Tantôt ardente, tantôt distante, sa présence manque de sens.
On se manque autant que l’on s’évite, on s’embrasse autant que l’on s’efface. Puis l’on se quitte.
Cette relation en pointillés, clairement déséquilibrée, ne danse que sur un seul pied. Par manque d’actions, d’affection, de ponctuation, les péripéties tentent de se succéder. Les trois-quatre verres de vin et les quelques bières au bar du coin ne sont que des traits-d’union, entre deux événements mal orthographiés.